foreign_lg 版 (精华区)

发信人: xunhuan (集香自焚，浴火重生), 信区: foreign_lg
标  题: pride and prejudice 58
发信站: 听涛站 (2001年06月10日13:23:01 星期天), 站内信件

INSTEAD of receiving any such letter of excuse from his friend, as 
Elizabeth half expected Mr. Bingley to do, he was able to bring Darcy 
with him to Longbourn before many days had passed after Lady Catherine's
 visit. The gentlemen arrived early; and, before Mrs. Bennet had time to
 tell him of their having seen his aunt, of which her daughter sat in 
momentary dread, Bingley, who wanted to be alone with Jane, proposed 
their all walking out. It was agreed to. Mrs. Bennet was not in the 
habit of walking; Mary could never spare time; but the remaining five 
set off together. Bingley and Jane, however, soon allowed the others 
to outstrip them. They lagged behind, while Elizabeth, Kitty, and 
Darcy were to entertain each other. Very little was said by either; 
Kitty was too much afraid of him to talk; Elizabeth was secretly forming
 a desperate resolution; and perhaps he might be doing the same. 
 They walked towards the Lucases, because Kitty wished to call upon 
Maria; and as Elizabeth saw no occasion for making it a general concern,
 when Kitty left them she went boldly on with him alone. Now was the 
moment for her resolution to be executed, and, while her courage was 
high, she immediately said, 

 ``Mr. Darcy, I am a very selfish creature; and, for the sake of 
giving relief to my own feelings, care not how much I may be wounding 
your's. I can no longer help thanking you for your unexampled kindness 
to my poor sister. Ever since I have known it, I have been most 
anxious to acknowledge to you how gratefully I feel it. Were it known to
 the rest of my family, I should not have merely my own gratitude to 
express.'' 

 ``I am sorry, exceedingly sorry,'' replied Darcy, in a tone of surprise
 and emotion, ``that you have ever been informed of what may, in a 
mistaken light, have given you uneasiness. I did not think Mrs. Gardiner
 was so little to be trusted.'' 

 ``You must not blame my aunt. Lydia's thoughtlessness first betrayed to
 me that you had been concerned in the matter; and, of course, I could 
not rest till I knew the particulars. Let me thank you again and again,
 in the name of all my family, for that generous compassion which 
induced you to take so much trouble, and bear so many mortifications, 
for the sake of discovering them.'' 

 ``If you will thank me,'' he replied, ``let it be for yourself alone. 
That the wish of giving happiness to you might add force to the other 
inducements which led me on, I shall not attempt to deny. But your 
family owe me nothing. Much as I respect them, I believe I thought 
only of you.'' 

 Elizabeth was too much embarrassed to say a word. After a short pause,
 her companion added, ``You are too generous to trifle with me. If 
your feelings are still what they were last April, tell me so at once. 
My affections and wishes are unchanged, but one word from you will 
silence me on this subject for ever.'' 

 Elizabeth, feeling all the more than common awkwardness and anxiety 
of his situation, now forced herself to speak; and immediately, though 
not very fluently, gave him to understand that her sentiments had 
undergone so material a change, since the period to which he alluded, as
 to make her receive with gratitude and pleasure his present assurances.
 The happiness which this reply produced, was such as he had probably 
never felt before; and he expressed himself on the occasion as 
sensibly and as warmly as a man violently in love can be supposed to do.
 Had Elizabeth been able to encounter his eye, she might have seen how 
well the expression of heartfelt delight, diffused over his face, became
 him; but, though she could not look, she could listen, and he told 
her of feelings, which, in proving of what importance she was to him, 
made his affection every moment more valuable. 

 They walked on, without knowing in what direction. There was too much 
to be thought, and felt, and said, for attention to any other objects. 
She soon learnt that they were indebted for their present good 
understanding to the efforts of his aunt, who did call on him in her 
return through London, and there relate her journey to Longbourn, its 
motive, and the substance of her conversation with Elizabeth; dwelling 
emphatically on every expression of the latter which, in her 
ladyship's apprehension, peculiarly denoted her perverseness and 
assurance; in the belief that such a relation must assist her endeavours
 to obtain that promise from her nephew which she had refused to give. 
But, unluckily for her ladyship, its effect had been exactly 
contrariwise. 

 ``It taught me to hope,'' said he, ``as I had scarcely ever allowed 
myself to hope before. I knew enough of your disposition to be certain 
that, had you been absolutely, irrevocably decided against me, you would
 have acknowledged it to Lady Catherine, frankly and openly.'' 

 Elizabeth coloured and laughed as she replied, ``Yes, you know enough 
of my frankness to believe me capable of that. After abusing you so 
abominably to your face, I could have no scruple in abusing you to all 
your relations.'' 

 ``What did you say of me, that I did not deserve? For, though your 
accusations were ill-founded, formed on mistaken premises, my 
behaviour to you at the time had merited the severest reproof. It was 
unpardonable. I cannot think of it without abhorrence.'' 

 ``We will not quarrel for the greater share of blame annexed to that 
evening,'' said Elizabeth. ``The conduct of neither, if strictly 
examined, will be irreproachable; but since then, we have both, I hope,
 improved in civility.'' 

 ``I cannot be so easily reconciled to myself. The recollection of 
what I then said, of my conduct, my manners, my expressions during the 
whole of it, is now, and has been many months, inexpressibly painful 
to me. Your reproof, so well applied, I shall never forget: "had you 
behaved in a more gentleman-like manner." Those were your words. You 
know not, you can scarcely conceive, how they have tortured me; -- 
though it was some time, I confess, before I was reasonable enough to 
allow their justice.'' 

 ``I was certainly very far from expecting them to make so strong an 
impression. I had not the smallest idea of their being ever felt in such
 a way.'' 

 ``I can easily believe it. You thought me then devoid of every proper 
feeling, I am sure you did. The turn of your countenance I shall never 
forget, as you said that I could not have addressed you in any 
possible way that would induce you to accept me.'' 

 ``Oh! do not repeat what I then said. These recollections will not do 
at all. I assure you that I have long been most heartily ashamed of it.
'' 

 Darcy mentioned his letter. ``Did it,'' said he, ``did it soon make you
 think better of me? Did you, on reading it, give any credit to its 
contents?'' 

 She explained what its effect on her had been, and how gradually all 
her former prejudices had been removed. 

 ``I knew,'' said he, ``that what I wrote must give you pain, but it was
 necessary. I hope you have destroyed the letter. There was one part 
especially, the opening of it, which I should dread your having the 
power of reading again. I can remember some expressions which might 
justly make you hate me.'' 

 ``The letter shall certainly be burnt, if you believe it essential to 
the preservation of my regard; but, though we have both reason to 
think my opinions not entirely unalterable, they are not, I hope, 
quite so easily changed as that implies.'' 

 ``When I wrote that letter,'' replied Darcy, ``I believed myself 
perfectly calm and cool, but I am since convinced that it was written in
 a dreadful bitterness of spirit.'' 

 ``The letter, perhaps, began in bitterness, but it did not end so. 
The adieu is charity itself. But think no more of the letter. The 
feelings of the person who wrote, and the person who received it, are 
now so widely different from what they were then, that every 
unpleasant circumstance attending it ought to be forgotten. You must 
learn some of my philosophy. Think only of the past as its remembrance 
gives you pleasure.'' 

 ``I cannot give you credit for any philosophy of the kind. Your 
retrospections must be so totally void of reproach, that the contentment
 arising from them is not of philosophy, but, what is much better, of 
innocence. But with me, it is not so. Painful recollections will intrude
 which cannot, which ought not, to be repelled. I have been a selfish 
being all my life, in practice, though not in principle. As a child I 
was taught what was right, but I was not taught to correct my temper. 
I was given good principles, but left to follow them in pride and 
conceit. Unfortunately an only son (for many years an only child), I was
 spoilt by my parents, who, though good themselves (my father, 
particularly, all that was benevolent and amiable), allowed, encouraged,
 almost taught me to be selfish and overbearing; to care for none beyond
 my own family circle; to think meanly of all the rest of the world; 
to wish at least to think meanly of their sense and worth compared 
with my own. Such I was, from eight to eight and twenty; and such I 
might still have been but for you, dearest, loveliest Elizabeth! What do
 I not owe you! You taught me a lesson, hard indeed at first, but most 
advantageous. By you, I was properly humbled. I came to you without a 
doubt of my reception. You shewed me how insufficient were all my 
pretensions to please a woman worthy of being pleased.'' 

 ``Had you then persuaded yourself that I should?'' 

 ``Indeed I had. What will you think of my vanity? I believed you to 
be wishing, expecting my addresses.'' 

 ``My manners must have been in fault, but not intentionally, I assure 
you. I never meant to deceive you, but my spirits might often lead me 
wrong. How you must have hated me after that evening?'' 

 ``Hate you! I was angry perhaps at first, but my anger soon began to 
take a proper direction.'' 

 ``I am almost afraid of asking what you thought of me, when we met at 
Pemberley. You blamed me for coming?'' 

 ``No indeed; I felt nothing but surprise.'' 

 ``Your surprise could not be greater than mine in being noticed by you.
 My conscience told me that I deserved no extraordinary politeness, 
and I confess that I did not expect to receive more than my due.'' 

 ``My object then,'' replied Darcy, ``was to shew you, by every civility
 in my power, that I was not so mean as to resent the past; and I 
hoped to obtain your forgiveness, to lessen your ill opinion, by letting
 you see that your reproofs had been attended to. How soon any other 
wishes introduced themselves I can hardly tell, but I believe in about 
half an hour after I had seen you.'' 

 He then told her of Georgiana's delight in her acquaintance, and of her
 disappointment at its sudden interruption; which naturally leading to 
the cause of that interruption, she soon learnt that his resolution of 
following her from Derbyshire in quest of her sister had been formed 
before he quitted the inn, and that his gravity and thoughtfulness there
 had arisen from no other struggles than what such a purpose must 
comprehend. 

 She expressed her gratitude again, but it was too painful a subject 
to each, to be dwelt on farther. 

 After walking several miles in a leisurely manner, and too busy to know
 any thing about it, they found at last, on examining their watches, 
that it was time to be at home. 

 ``What could become of Mr. Bingley and Jane!'' was a wonder which 
introduced the discussion of their affairs. Darcy was delighted with 
their engagement; his friend had given him the earliest information of 
it. 

 ``I must ask whether you were surprised?'' said Elizabeth. 

 ``Not at all. When I went away, I felt that it would soon happen.'' 

 ``That is to say, you had given your permission. I guessed as much.'' 
And though he exclaimed at the term, she found that it had been pretty 
much the case. 

 ``On the evening before my going to London,'' said he, ``I made a 
confession to him, which I believe I ought to have made long ago. I told
 him of all that had occurred to make my former interference in his 
affairs absurd and impertinent. His surprise was great. He had never had
 the slightest suspicion. I told him, moreover, that I believed myself 
mistaken in supposing, as I had done, that your sister was indifferent 
to him; and as I could easily perceive that his attachment to her was 
unabated, I felt no doubt of their happiness together.'' 

 Elizabeth could not help smiling at his easy manner of directing his 
friend. 

 ``Did you speak from your own observation,'' said she, ``when you 
told him that my sister loved him, or merely from my information last 
spring?'' 

 ``From the former. I had narrowly observed her during the two visits 
which I had lately made here; and I was convinced of her affection.'' 

 ``And your assurance of it, I suppose, carried immediate conviction 
to him.'' 

 ``It did. Bingley is most unaffectedly modest. His diffidence had 
prevented his depending on his own judgment in so anxious a case, but 
his reliance on mine made every thing easy. I was obliged to confess one
 thing, which for a time, and not unjustly, offended him. I could not 
allow myself to conceal that your sister had been in town three months 
last winter, that I had known it, and purposely kept it from him. He was
 angry. But his anger, I am persuaded, lasted no longer than he remained
 in any doubt of your sister's sentiments. He has heartily forgiven me 
now.'' 

 Elizabeth longed to observe that Mr. Bingley had been a most delightful
 friend; so easily guided that his worth was invaluable; but she checked
 herself. She remembered that he had yet to learn to be laughed at, 
and it was rather too early to begin. In anticipating the happiness of 
Bingley, which of course was to be inferior only to his own, he 
continued the conversation till they reached the house. In the hall they
 parted. 

  

--
蓦然发现：
     生命竟也是一种绚烂。

        天行健，君子以自强不息；
        地势坤，君子以厚德载物。
※ 来源:·听涛站 tingtao.dhs.org·[FROM: 匿名天使的家]